Y cuando el dinosaurio despertó, Carver bebía, el oro de los tigres deslumbraba a Borges, Millás atendía el teléfono. Macondo entonces fue un sueño, una plegaria de Capote perdida en la lejanía de Bowles. El hombre ya no estaba allí. Solo encontraron un relato. Apenas un destello de vida.

10/13/2006

Milano. Ballata d'autunno




Una ballata d'autunno
un canto triste di malinconia
vien dietro il giorno che va via ...
Una ballata in autunno
pregata a voce spenta,
soffiata come il lamento
che canta il vento.

No hay comentarios:

Principal acusado

Mi foto
"Todo misterio resulta al fin una trampa. El rastro de Miguel Fernández, su espejismo, conducen a la nada. Inventarlo fue mi error. Conocerle, mi tragedia.”